ам, на столе, меж двух зеркал
Надежда истекает воском.
Не слышно шороха шагов,
Не слышно скрипа половиц,
Истлел цветок среди страниц,
Среди ненужных больше слов,
Портрет остался лишь наброском
Того, что взгляд в толпе искал.

Там, за окном, хрустальный парк
Лелеет будущее лето,
Хотя до первого грача
Ему, быть может, не дожить.
Какой он, право же, чудак -
Он верит в добрые приметы,
Сосульки бледная свеча
Его надежду сторожит.

Надежда, печаль, ведь ты глупа.
Какое тонкое искусство
Плести из глупости и чувства
Всю книгу жизни по томам!
А к мудрецам судьба скупа:
И в одиночестве вдвоем
И в стихотворчестве моем
Все горе только от ума.

Написать автору